时针捻碎最后一缕旧岁的光， 掌心摊开的，是未写完的诗行。 那些褶皱的遗憾，早被风熨烫。 不必追着时间问答案， 且把过往轻轻安放。 新的一页，正蘸着晨光， 等我们落笔，写满滚烫的寻常。